Le voyant avançait délicatement à travers les ruines, tout pas déclenchant un peu de suie qui retombait aussitôt, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de sourdre son esprit. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du dictatoria
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les tout du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destinée aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les traditions mystiques. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’av
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